Я вот недавно осознала одну забавную вещь.
Наблюденческую и про себя (и не только).
Это когда я ходила с  Jonathan Strange по парку, и махнув рукой на появившиеся белые цветы, мучительно не могла вспомнить их название. А он его, кажется, не знал, или не понял, о чем я. А потом спустя два дня я ему же, внезапно вспомнив - сказала: "Да это же была ветреница!"
Или когда  Лирохвост, после того, как мы вместе гуляли, на следующий день присылает мне сообщение о том, что забытое во время диалога слова - это подворье.
Или как с тем же Хвостом я беспокойно хмурила лоб и гуглила "сладких стариков" и "мёд", потому что вспомненный к слову жутковатый хтонический миф знали мы обе - но откуда? И откуда - давало жуткое беспокойство, потому что я почти была уверена, что я-то видела это недавно.

Но речь сейчас не о беспокойстве о словах.
Речь сейчас том, что меня вот точно так же беспокоят вкусы. Если я не могу разложить какую-то штуку, которую я в потенциале умею делать на составляющие - мир сотрясается, и я мучаю окружающих, страдаю, и пытаюсь осознать, из чего сделано и что добавили в рецепт.
Это, собственно, просто наблюдения, а я просто внезапно осознала, что желание вспомнить, отойти и осознать, откуда взялось слово (или вспомнить его), и вообще отследить изначальный источник, не бросить его обрубленным концом - оно не только слов касается.
Но и вкусов. Если вообще вкусно.
Просто интересно для наблюдений за собой.